педагог дополнительного образования,
педагог-организатор
Корнева
Ирина
Владимировна
Поделиться!
Писать в рифму получалось с детства.
Ритмические рисунки и игра слов завораживали.
Любила Пушкина, Некрасова, потом Цветаеву, Есенина, Особо Маяковского. Сейчас нравится Полозкова и пожалуй очень многое, чтобы перечислять... Вот и сама пытаю порой бумагу и инет своими творениями... кому-то нравится
С детства помню свои стихотворные пробы...
Что-то более удачное, что-то менее...
Есть вещи для всех и только для себя...
У виска...
На круги своя
Парабелум? Ни дать, ни взять
Из плохого кино отрывок.
Иль копытцами бурых Сивок
Все дороги-пути топтать.
Обрусевшей рулетки взвизг
Не даёт обрести покоя.
Раздражённо: "Что это такое?
Не верёвку ли на карниз?"
Ну не верьте мне, я шучу...
Да глупа несмешная шутка.
Призакрою глаза на минутку,
Попрощаюсь и прилечу...
Пулеват осветлённый висок,
В голове-то не промахнёшься,
Дикой глупости улыбнёшься,
Проливая всю жизнь в песок.
Ох, опять будто надо писать,
Стихоплётствовать и рифмословить...
Зарекалась, да вышла тать...
Сорвалась... И опять понесло ведь.
Слово за слово - тихий сор.
Вот бы спрятать, чтоб ты не видел.
Между сердцем и разумом спор...
Не хотел, а всё же обидел.
Взбаламутил моих чертей
В тихом омуте - не заметил.
Не своими словами мне
На чужие чувства ответил.
И не спится. Иссяк покой,
Зрячим сердце уже не будет.
Ах, за что же ты мне - такой?
Лишь чужой. И всегда таким будешь...
Уже давно...
Надежда
Сердце застыло, устало захлёбываться мыслями.
Глаза мутны, зеркалу со стороны виднее.
Каждый вздох, словно стих неокончено-выстрадан...
И душа распадается, так как она лишь умеет.
Подожду - не раскину в улыбке губы,
Через клавиши мысли вбивать тебе в голову буду...
А потом? Ничего. Лишь в груди мыслей тяжкие груды...
Всё путём. Проживём, заживём и, быть может, забудем..
Ты украл мой "МИР", словно тряпкой стёр
И теперь ты сир, моей жизни вор.
Я б смогла понять, но принять?... Увы.
На себя пенять иль на шум молвы?
На душе не скорбь, скарб - обиды зло.
Чищу скрабом слёз чувства ремесло.
А искусством стать суждено ль ему?
В вязь из слов и в слив! Быть же по сему!
А я знаю точно, что смерть где-то рядом,
Что тихо следит немигающим взглядом,
Как мы веселы и весьма беззаботны,
Работой нагружены и безработны.
А я знаю точно, холодным дыханьем
Она нам толкует о холоде раннем,
О том, как среди и друзей, и прохожих
Душевную холодность чувствуем кожей.
А я знаю точно, она не старуха
С косой, как её нарисует художник.
Она же прекрасна. Шептала на ухо
О возрасте юном своём осторожно.
А я знаю точно, что если увижу
Её пред собою, по сучьи завою.
Я жить так люблю, что, спускаясь пониже
Наверх я гляжу и верчу головою.
Мне хочется света и воздуха больше.
Я буду до смерти её же бояться.
И я знаю точно, на смерть глянув только
Я буду дышать, чтобы всласть надышаться!
